As mães nunca morrem.

Há uma frase linda, atribuída a Marcos Luedy, 

que diz: “As mães nunca morrem.

Elas entardecem, tingem de nuvens os cabelos

e viram pôr do sol”.

Estive refletindo sobre essa frase recentemente,

depois que um amigo perdeu a mãe repentinamente. 

É difícil consolar alguém numa situação dessas,

ainda mais se nunca passamos por isso. 

Mas imagino que, com o tempo, essa falta 

se transforme em algo mais suave e suportável,

semelhante à descoberta de que as mães não morrem, 

elas continuam vivas dentro de nós, nos gestos, 

nas características que herdamos 

e principalmente no olhar que é nosso,

mas que a partir desse momento também 

carregará um tanto da percepção e sensibilidade delas.

Lidar com a ausência, 

com a dor dilacerante proveniente da falta,

com o vazio que resta

e que não pode ser preenchido por nada,

é difícil e assustador. 

Mas então, num dia inesperado, 

talvez a gente entenda que as coisas não acabam,

elas se transformam. 

E com as mães não poderia ser diferente.

Mais que importantes, 

elas são matrizes do tecido de que somos feitos.

Mais que necessárias, são um eco dentro de nós 

nos lembrando o caminho a seguir. 

E mesmo aquelas que não geraram, 

emprestaram a seus filhos características 

que ajudaram a construir quem eles se tornaram. 

Isso não se perde quando elas partem.

Sempre residirá naquele emaranhado de histórias,

manias, gestos e percepções, 

se somando às experiências vividas e adquiridas, 

mas permanecendo e resistindo 

como memória viva e indestrutível.

Minha mãe tem o belíssimo costume 

de fazer livros de memórias para seus netos. 

Em cada página, um pedacinho de si mesma

e de seu afeto por eles e por nós, seus filhos. 

Esses cadernos decorados serão herdados

pelas nossas crianças e perpetuarão a memória 

de minha mãe no futuro. 

Porém, muito além da garantia dos cadernos, 

ela permanecerá viva pela forma 

como toca cada um de nós: 

com amor, alegria, generosidade e compreensão. 

Enquanto nós vivermos, 

essas sensações jamais serão perdidas.

As mães nunca morrem. 

Elas se afastam, e a neblina das primeiras horas

encobre o que antes era visível e palpável. 

Dentro de nós, antigos sons chamando para o jantar 

ou contando histórias antes de dormir 

nos dão a certeza de que, mesmo que se diga

que tudo passa, elas não passarão. 

O que acontece é que elas se transformam. 

Vão entardecendo e sendo encobertas, 

mas caminharão para sempre junto de nós, 

na alma e no coração.

Fabíola Simões