E descobrir quilômetros de terreno baldio
que eu não soube cultivar.
que eu não soube cultivar.
Calhamaços de páginas em branco à espera
de uma história que se parecesse comigo.
Não quero perceber que,
de uma história que se parecesse comigo.
Não quero perceber que,
embora desejasse grande, amei pequeno.
Um comentário:
Éh, isso já acontece comigo... é triste!!
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